три стиха про фридерика шопена

Я иду за музыкой Шопена,Открываюсь радости сама:Плещут искры Вислы белопенной,И мазуркой взвихрена корчма.В черно-белых клавишах рояляЕсть волынки, скрипки,контрабас,Разом загудели, заиграли —И кого же не подхватит пляс!Только слышу рокот барабана —И уже ни публики, ни стен!Из тревожной музыки нежданноВырастает молодой Шопен.И не буря лист срывает ржавый,И не громы с молниями бьют, —То гремит над осенью ВаршавыГрозный Героический этюд.Над землёй склоненный, притаясь в сирени,Соловью и девушке он поющей внемлет,С лепестков снимает он росы свеченье,Чтоб стряхнуть на землю, покидая землю.Как Боян былинный, лебедями руки,Ослабев, на клавиши в зале опускает.Женщины бледнеют, как цветы в недуге,И мужчины шепчут; музыка больная.Задыхаясь, думает: сердце будет немо, —Пусть тогда вернется в край, где рушат грозыИ дубы и храмы, души и поэмы…И горит, вернувшись к нам, сердце вечной розой.У памятника ШопенуВ Варшаве туристы стоят.Нам современность пенуПредлагает, порою яд.Шопен высоту предлагает.Рояль совершенно звучит —И в пустоту низвергаетПустоту мелочей и обид.Этюды сгущённым смысломДаны, как порой облака.Мазурки играют лучистымСветом — безвластны века.Концерты, как панорамыСияющих сутью звёзд,Какие из тёмной ямыК свету предложат мост.А без моста такогоДуша не бывает жива.Ибо свет ей основа,Что ему лет жернова…