Срываю красные цветы.Они стоят на красных ножках.Они звенят, как сабли в ножнах,и пропадают, как следы...О, эти красные цветы!Я от земли их отрываю.Они как красные трамваисреди полдневной суеты.Тесны их задние площадки -там две пчелы, как две пилы,жужжат, добры и беспощадны,забившись в темные углы.Две женщины на тонких лапках.У них кошелки в свежих латках,но взгляды слишком старомодны,и жесты слишком благородны,И помыслы их так чисты!..О, эти красные цветы!Их стебель почему-то колет,Они, как красные быки,идут толпою к водопою,у каждого над головоюрога сомкнулись, как венки...Они прекрасны, как полки,остры их красные штыки,портянки выстираны к бою.У командира в кулаке -цветок на красном стебельке...Он машет им перед собою.Качается цветок в руке,как память о живом быке,как память о самом цветке,как памятник поре походной,как монумент пчеле безродной,той, благородной, старомодной,летать привыкшей налегке...Срываю красные цветы.Они еще покуда живы.Движения мои учтивы,решения неторопливы,и помыслы мои чисты...