Нет, я не Пушкин, я другой, И, будь вы, сударь, князь ли, граф ли, Ступать не стану я ногой На те же пушкинские грабли. Не обо мне тут даже речь, Не в страхах дело тут банальных, Я не себя стремлюсь сберечь, Но том стихов потенциальных. Ну как смогу их написать я, будучи, простите, мертвым? Убийцей же поэта стать На кой, на кой, скажите, черт вам? Мне б не хотелось обделить Всех тех, кто дорожит поэтом, И вам меня не подстрелить, Забудьте и мечтать об этом! Вы злитесь, вы рогатый муж, И вы не склонны к политесам, Но я не Пушкин, и к тому ж Вы мелковаты для Дантеса. Заботой о потомках я альтруистическою движим, А вы... вы жалкая свинья, Раз вам своя безрогость ближе. И мне плевать, мон шер ами, На ваших двух рогов зачатки, И не трудитесь, черт возьми, В меня метать свои перчатки!.. Нет, не пойду я на дуэль, На кою вами зван любезно, И вы свой можете картель Себе в одно засунуть место!