Стихотворение Маяковского "письмо товарищу Кострову из Парижа о любви"

Простите        меня,             товарищ Костров,с присущей          душевной ширью,что часть         на Париж отпущенных строфна лирику         я          растранжирю.Представьте:            входит                  красавица в зал,в меха      и бусы оправленная.Я эту красавицу взял                   и сказал:- правильно сказал                   или неправильно?-Я, товарищ,-             из России,знаменит в своей стране я,я видал       девиц красивей,я видал       девиц стройнее.Девушкам        поэты любы.Я ж умен        и голосист,заговариваю зубы -только      слушать согласись.Не поймать          меня              на дряни,на прохожей           паре чувств.Я ж    навек         любовью ранен -еле-еле волочусь.Мне   любовь         не свадьбой мерить:разлюбила -            уплыла.Мне, товарищ,             в высшей меренаплевать         на купола.Что ж в подробности вдаваться,шутки бросьте-ка,мне ж, красавица,                 не двадцать,-тридцать...           с хвостиком.Любовь      не в том,                чтоб кипеть крутей,не в том,         что жгут угольями,а в том,        что встает за горами грудейнад   волосами-джунглями.Любить -        это значит:                   в глубь дворавбежать       и до ночи грачьей,блестя топором,               рубить дрова,силой     своей          играючи.Любить -        это с простынь,                       бессонницей                                  рваных,срываться,          ревнуя к Копернику,его,    а не мужа Марьи Иванны,считая      своим           соперником.Нам   любовь          не рай да кущи,нам   любовь          гудит про то,что опять         в работу пущенсердца      выстывший мотор.Вы   к Москве           порвали нить.Годы -       расстояние.Как бы       вам бы             объяснитьэто состояние?На земле        огней - до неба...В синем небе            звезд -                   до черта.Если бы я         поэтом не был,я б   стал бы          звездочетом.Подымает площадь шум,экипажи движутся,я хожу,       стишки пишув записную книжицу.Мчат    авто        по улице,а не свалят наземь.Понимают        умницы:человек -         в экстазе.Сонм видений            и идейполон     до крышки.Тут бы      и у медведейвыросли бы крылышки.И вот     с какой-то               грошовой столовой,когда     докипело это,из зева       до звезд               взвивается словозолоторожденной кометой.Распластан          хвост               небесам на треть,блестит       и горит оперенье его,чтоб двум влюбленным                     на звезды смотретьиз ихней        беседки сиреневой.Чтоб подымать,              и вести,                      и влечь,которые глазом ослабли.Чтоб вражьи           головы                 спиливать с плечхвостатой         сияющей  саблей.Себя     до последнего стука в груди,как на свиданье,                простаивая.прислушиваюсь:              любовь загудит -человеческая,             простая.Ураган,       огонь,             водаподступают в ропоте.Кто    сумеет совладать?Можете?       Попробуйте...