Есть лица, подобные пышным порталам,Где всюду великое чудится в малом.Есть лица-подобия жалких лачуг,Где варится печень и мокнет сычуг.Иные холодные, мёртвые лицаЗакрыты решётками, словно темница.Другие - как башни, в которых давноНикто не живёт и не смотрит в окно.Но малую хижинку знал я когда – то,Была неказиста она, небогата,Зато из окошка её на меняСтруилось дыханье весеннего дня.Поистине мир и велик и чудесен!Есть лица – подобья ликующих песен.Из этих, как солнце, сияющих ногСоставлена песня небесных высот. Есть лица, подобные пышным порталам,Где всюду великое чудится в малом.Есть лица-подобия жалких лачуг,Где варится печень и мокнет сычуг.Иные холодные, мёртвые лицаЗакрыты решётками, словно темница.Другие - как башни, в которых давноНикто не живёт и не смотрит в окно.Но малую хижинку знал я когда – то,Была неказиста она, небогата,Зато из окошка её на меняСтруилось дыханье весеннего дня.Поистине мир и велик и чудесен!Есть лица – подобья ликующих песен.Из этих, как солнце, сияющих ногСоставлена песня небесных высот. Н. Заболоцкий.О красоте человеческих лиц