Был вечер, падал дождь,Я попросился на ночь в дом. Там в белом платье менестрель Пел песни перед очагом. Он пел о проклятых вождях. О том, что свет не есть – добро, А люди слушали его.Он пел о том что не понять, Где белый, а где черный свет. И что давно пора узнать, Что правды в этом мире нет. Он проклинал волшебников, В глазах его огонь сверкал. Он не боялся страшных снов, И жалости он не искал.И был он низок ,но хорош собой, И голос ввысь его летел. И он желал встречи с судьбой, И песней все сказать хотел. Я не забуду его глаз, Бездонных словно бездны мрак. Я видел их всего лишь раз. Но позабыть их никогда ,не смог никак.