стих о любом музыканте

Моцарт отечества не выбирает -просто играет всю жизнь напролет.Ах, ничего, что всегда, как известно,наша судьба - то гульба, то пальба...Не оставляйте стараний, маэстро,не убирайте ладони со лба.

Откуда эта музыка? Из сердца.Из юности возлюбленной моей...Ах, музыкант, ты не переусердствуй -Не обожги, а только отогрей.И вот я вновь - в объятьях узких улиц.Я помню это давнее вчера.Мы, как к огню, озябшие, тянулись -К той музыке арбатского двора.Нам верилось, что эта жизнь бездонна,Что молодость дается на века.И мы не уступали ни полтона,И в помыслах взмывали в облака.Всё замерло на той высокой ноте,И, эту постигая высоту,Мы, словно птицы, встретились в полёте,Всю жизнь свою измерив на лету.Я помню всё. Мне никуда не детьсяОт памяти тревожной и святой,От музыки, что наполняет сердце,Надеждой и земною добротой.Ах, если бы она не умолкала,Та музыка из юности моей!Ты, музыкант, играй - не надо вполнакала,Сжигай меня дотла и не жалей!