Помогите пожалуйста сократить текст. Буду очень благодарен.



Русины. Россы. Россияне. Русские.

В этих звуках есть что-то от рассвета, от вольного степного ветра, от шума тайги с посвистом , от веселого всплеска волны на реках и озерах, от рокота синих морей и океанов... В этих сладостных звуках есть что-то от истока, истока жизни, нарастающего и бегущего то в солнечных просветах, то в туманных дебрях истории.

В этом далеке всё ещё изначально и молодо. Юный народ ещё благодарно поклоняется солнцу, высокому дереву, глубокой реке. Но уже в парное лоно земли брошено ячменное зерно, уже сорван белый хмель и найден душистый мёд, уже вдымном котле варится свадебная брага, уже складывается русская песня...

Песня - душа народа. Сколько их было спето с тех незапамятных времен, спето в радости, в печали, спето в ожидании урожая и после уборки, спето перед охотой и после охоты, спето перед походом и после похода, спето ватагой и в оди­ночестве.

Русь... Россия...

Каким измерением измерять ее? Мерить ли великими людьми, мудрецами, героями, бунтарями, поэтами или художниками? На это не хватит одной жизни. Мерить ли по векам, по нашествиям врагов её, по датам ли её побед? На это мало и ста жизней. Мерить ли её великими реками-работягами с городами и сёлами, что лепятся к ним, как гроздья к виноградной лозе? Одна Волга заслонила бы сознаниеи не отпустила бы ни к Иртышу, ни к Енисею, ни к Ангаре, ни к Лене, ни к Амуру. А если мерить ее поясами времени, то насчитаем одиннадцать поясов, а это значит, что за одни сутки Россия встречает одиннадцать рассветов и справляет одиннадцатьновогодних праздников.

Да, она огромна, неизмерима. Но постигнуть ее можно даже в малом. Для этого нужно памятью и сердцем вернуться к той земле, которая кормила тебя пер­вым хлебом, напоила тебя первой ключевой водой. Родная земля, она и поилица, и кормилица, она и нянька, и воспитательница, она и раскрытая книга природы. Род­ная земля - это первая школа мужества, находчивости, пытливости.

Вон маленький рыболов перехитрил осторожного язя. Вот он вырвал из во­ды куст зелёного аира, добрался до его пахучей сердцевины... Вот он уже подсмот­рел тайну рождения стрекозы... В нем, в этом белоголовом мальчике, уже есть муд­рость земли и чувство времени.

Русь... Россия. Я люблю мою Россию. Люблю не только за воспоминания детства с речкой в золотых песках, с озером в кувшинках, с лугами в травах и цве­тах. Люблю не только за память юности с первым свиданием и первым поцелуем, но и за то, что она, добрая и требовательная, научила меня труду, научила пахать землю, косить траву, ковать железо, управлять самолётом и строить самолеты. Она учит меня быть её поэтом.

Я люблю Россию. И любовь к ней не застилает мои глаза.