И казнили Степана Калашникова смертью лютою, позорною.Готовую жатву подрежут серпами, в снопы перевяжут, на ригу свезут.По подоконнику стучали редкие капли дождя, снизу гремели посудой.По улицам Слона водили,Как видно напоказ — Известно, что Слоны в диковинку у нас — Так за Слоном толпы зевак ходили.И пусть говорят - да, пусть говорят!Но нет - никто не гибнет зря,Так - лучше, чем от водки и от простуд.И на обломках самовластья Напишут наши имена. Снова пьют здесь, дерутся и плачут Под гармоники жёлтую грусть. Проклинают свои неудачи, Вспоминают московскую Русь. Дни поздней осени бранят обыкновенно...