Сообщение Миниатюра "Пушкин в моей жизни"

Помню себя маленького. Сижу на диване, очень хочу на улицу, но болит горло, меня не пускают. Читают книжку. «Три девицы под окном…».  Не понимаю, почему я должен слушать про глупых девиц. Разглядываю на стене картину. Какой-то город. Горбатый мостик. По мостику бежит человек. Что за человек? Куда бежит? Спрашиваю. Мне терпеливо отвечают, что Пушкин. Плащ Пушкина взметнулся как крылья птицы. Кажется, что ещё немного и  Пушкин взлетит. Взлетит высоко над городом. Спрашиваю, а можно мне такой плащ, чтобы взлететь. Мне отвечают, чтобы иметь такой плащ нужно много работать, любить свою Родину, а ещё, чтобы Муза никогда тебя не покидала.  Кто такая Муза? Я хочу с ней подружиться. Хочу, чтобы не покидала, чтобы такой плащ, чтобы взлететь. Хватаю пластмассовый молоток, хожу, забиваю гвозди – работаю. Мне терпеливо объясняют, что надо писать стихи, много стихов. Усиленно думаю. Стих готов!«Муха села на окно, чешет лапочкой крыло». Рассказываю взрослым. Надо мной смеются.Обижаюсь, ухожу. Думаю ещё. Решаю схитрить. У Пушкина три девицы, у меня будут тогда три мушинки.  «Три мушинки под окном залететь хотели в дом. Мушек мы не пустим, форточку закрустим». Читаю выразительно. Надо мной опять смеются. Плачу навзрыд. Меня утешают. Говорят, что принесут такой плащ как у Пушкина. Только взлететь пока нельзя, потому что на этом плаще крылышки ещё маленькие-премаленькие,чтобы взлететь, нужна Муза. Приносят кухонный фартук, завязывают как плащ. Я почти счастлив. В окно вижу знакомую девочку. Она старательно вытирает варежкой нос. Залезаю на подоконник, открываю форточку. Спрашиваю у неё, будет ли она моей Музой. Девчонка таращит на меня глаза. Я, захлёбываясь, объясняю, чтобы взлететь, нужна Муза. Стихи я написал, Родину люблю, не хватает Музы. Девчонка говорит, что спросит у мамы. Убегает. Долго жду, пританцовывая на подоконнике от нетерпения. Прибегает девчонка. Говорит, что мама сказала, что девочки, которые плохо едят борщ и котлеты  Музами быть не могут. Показывает язык и убегает. Я расстроился. Музы у меня нет. Вздыхаю, ложусь на диван, ковыряю обивку и думаю, когда же придёт Муза, чтоб взлететь, чтоб высоко, чтоб как Пушкин.