Строчки русских писателей которые писали о том как они любят осень и какая она красивая!
Прошу помогите!

Что творится в осеннюю ночь, Как слабеют растенья сухие, Как, не в силах друг дружке помочь, Отдаются на милость стихии ! Как в предсмертном ознобе, в бреду Кверху тянутся пальцами веток, И свою понимают беду, И взахлеб ее пьют напоследок ! Но редеет ненастная мгла. Обозначились контуры жизни – Там, где изморозь к утру легла, Где свершились цветочные тризны. А вселенная строит свой дом, И лелеет живых, и взрослеет, И хмелеет в тумане седом, И в былом ничего не жалеет ! Павел Григорьевич Антокольский,  20 сентября, 1958 г (1896 - 1978 года жизни Автора)

осень (В.Набоков) И снова, как в милые годы тоски, чистоты и чудес, глядится в безвольные воды румяный редеющий лес. Простая, как Божье прощенье, прозрачная ширится даль. Ах, осень, мое упоенье, моя золотая печаль! Свежо, и блестят паутины... Шурша, вдоль реки прохожу, сквозь ветви и гроздья рябины на тихое небо гляжу. И свод голубеет широкий, и стаи кочующих птиц - что робкие детские строки в пустыне старинных страниц...Д.,КедринУлетают птицы з_а_ море,Миновало время жатв,На холодном сером мрамореЛистья желтые лежат.Солнце спряталось за ситцевойЗанавескою небес,Черно-бурою лисицеюПод горой улегся лес.По воздушной тонкой лесенкеОпустился и повисНад окном — ненастья вестником -Паучок-парашютист.В эту ночь по кровлям тесаным,В трубах песни заводя,Заскребутся духи осени,Стукнут пальчики дождя.В сад, покрытый ржавой влагою,Завтра утром выйдешь тыИ увидишь — за ночь — наголоОблетевшие цветы.На листве рябин продрогнувшихЗаблестит холодный пот.Дождик, серый, как воробышек,Их по ягодке склюет.А.Н. Майков Кроет уж лист золотой      Влажную землю в лесу...Смело топчу я ногой      Вешнюю леса красу.С холоду щеки горят;      Любо в лесу мне бежать,Слышать, как сучья трещат,      Листья ногой загребать!Нет мне здесь прежних утех!      Лес с себя тайну совлек:Сорван последний орех,      Свянул последний цветок;Мох не приподнят, не взрыт      Грудой кудрявых груздей;Около пня не висит      Пурпур брусничных кистей;Долго на листьях, лежит      Ночи мороз, и сквозь лесХолодно как-то глядит      Ясность прозрачных небес...Листья шумят под ногой;      Смерть стелет жатву свою...Только я весел душой      И, как безумный, пою!Знаю, недаром средь мхов      Ранний подснежник я рвал;Вплоть до осенних цветов      Каждый цветок я встречал.Что им сказала душа,      Что ей сказали они -Вспомню я, счастьем дыша,      В зимние ночи и дни!Листья шумят под ногой...      Смерть стелет жатву свою!Только я весел душой -      И, как безумный, пою!и т.д